Стефан Гончаров – Партньорът
“Партньорът” на Бертолучи излиза самотен от киното сред “Нощ и мъгла” след финала на “Широко затворени очи”. Летящият холандец пълзи на сушата, забравяйки лятото, вятъра и морето, отваряйки си кенче с бира до тенис масата, където свистят сервисите на мрака. Умората от живота се развързва като шев и раните на сърцето зейват в поетичните мрежи на редактора на Нова асоциална поезия – Стефан Гончаров.
летящият холандец
пълзи по калдъръмения път
с кървящи лакти и
стъкла в устата
стъпалата му приличат
на две влажни платна
нарязани
и празнично развяни
от соления вятър
чертите на лицето му
опънати
като тетивата на счупен лък
дебнат последната усмивка
която единствена ще огрее нищото
преди стрелата да падне
в прахта
викове прелитат
над червения тунел
който тялото му дълбае
в сгъстилия се нощен въздух
като кладенец в небето
пълен с огън
и неизброима кост
знае че ако нощта пресъхне
скоро няма да може
да умре
затова трупа камъни
в лодката на разтворения си торс
и плава към думите
из малките улички
на този гаснещ град
където тишината вилнее
безсмислено
there’s something very important
настъпваш
черните ми очила
на сол
правиш тъмнината
и насъбралата се нощ
разливаш
в оловни чаши
сянката ти вдига тоста
нека обречените пият
огряни
от подпаления бряг
докато времето наднича зад рамото ми
с широко затворени очи
партньорът
малко преди края на прожекцията
от киното излиза
нашият двойник
невидимата нощ го посреща
ненужна
като изписан лист
двуглавият му торс
се оглежда в мъглата
и навсякъде вижда
непознати лица
увити
в думата за тяло
става му студено
без теб
*
настояваш че желаеш
но се уморяваш
и отстъпваш
за да събереш сили
отново
да повториш фокуса
надяваш се
някой да те забележи
и от слабостта ти
да направи пустиня
а с теб
да напои костите си
не беше такъв
но стана
изправи се пред публиката
и от ръкавите ти потече
топла
жлъч
оттогава
някой в теб празнува
вятъра
не го докосвай
прости му отдалече
че се върна
превърни в море
камъка
който сами отместихме
с мрежи
потопени в мед
насили се
и тръгни преди
рояците да дойдат
преди лятото в пръстта ни
да извика
по-силно от смъртта
по-тъжно от небето
*
умората се развързва
като шев
раната зейва
и дните изтичат –
капещи искри
отвикнали напразно
да угасват
змията не потрепва
само кръвта ѝ се вие
студена
в тревата от сенки
и нито земята отпива
нито човекът с думите посяга
защото животът продължава тихо да съска
отровил смъртта
с търпение
клетката
между решетките
безброй крила стърчат
и треперят
от време на време
някои замахват
ронят
черни пера
като сълзи
по лицето на вятъра
и отмерват
скоростта на тишината
ще летят дълго така
преди да се изгубят
в нощ и мъгла
залязваме
на тенис масата
връщам
сервисите на нощта
и чакам
истинската игра
да започне
Списание „Нова асоциална поезия“, бр. 44, септември, 2023